Уходишь

Ты знаешь, это совсем не странно –
Печатным шагом по свежим ранам.
В финале одной неизвестной драмы
Её героиня сказала так:
Уж лучше пусть боль раствориться в виски
И номер окажется в черном списке,
Чем бесконечно строчить записки,
И потихонечку привыкать
К тому, что номер обычно занят,
Что он ключи оставляет маме,
А не тебе, как бывало ране,
Чтоб раз в неделю полить цветы.
Что письма ждут его под табличкой,
Без адресата – с пометкой «Лично»
И, впрочем, было бы все отлично,
Когда бы их отправляла ты.
Что он, уклоняясь от поцелуя,
Вдруг шепчет, что страшно тебя ревнует,
Что Бог ему в жизни послал такую,
А он ее, верно, не заслужил.
И ты начинаешь плодить догадки,
Листать блокноты, звонки, тетрадки...
И вдруг понимаешь, как это гадко –
Вторгаться с порога в чужую жизнь.

Тогда эти раны болят иначе,
Чем если застукать вдвоем на даче,
И даже удара больней... Тем паче,
Когда столько времени – в пустоту.
И если он просто сказал, прощаясь,
Что вдруг испарились любовь и счастье –
Ты тихо уходишь, не возмущаясь.

Уходишь и ищешь свою мечту.

Анна Кулик