Луна, как пенящийся кубок...

Луна, как пенящийся кубок,
Среди летящих облаков.
Тоска томит не зло, не грубо,
Но легких не разбить оков.

Я пробовал – забыть томленье,
Портьерою закрыв луну,
Но знаю, – коль возьмусь за чтенье, –
Страницы не переверну.

Всё помню: фонари на шторах...
Здесь – рот, глаза, дрожанье плеч
(И разноцветный писем ворох,
Напоминающий, – не сжечь!).

Вы где теперь – в Крыму ли, в Ницце
Вы далеки от зимних пург,
А мне... мне каждой ночью снится
Ночной, морозный Петербург.

Георгий Иванов